Uma «meditação sem fronteiras», de Miguel Urbano Rodrigues

Antes dos meus afazeres para este dia, leio o que diz Miguel Urbano, em artigo que o Z. P. me fez chegar. Aprecio a sinceridade do Urbano. Aprecio a minha. A verdade existe ou depende de pré-disposição nossa, de gosto, duma mundividência inscrita em nós e que passamos a vida a esclarecer? Com a nossa verdade, em termos ideais, chegaremos no fim a um edifício em progresso de coerência e beleza. Coerência múltipla, lógica e nem tanto, não de todo explicável, mas apreendida pelo próprio. A comunicação universal e explicada é impossível. A sugestão é que não é.

A nossa verdade coexiste com outras, que se foram construindo em progresso de coerência e beleza, coerência na harmonia interna que cada um vai conseguindo ou se vai conseguindo nele. Fernando Pessoa é um génio. Há quem não goste? Há quem o aborde, a partir da sua doença. Não sei qual é e não me interessa este enfoque. Poesia doente?

Seja como for, genial. A doença não comparece, quando o leio. Nos textos em prosa, no Livro do Desassossego, que tenho, ainda, de ler por completo, parece que Fernando Pessoa está a dizer o que nós próprios pensamos ou podíamos pensar e querer dizer. Disse aquilo por mim. Milagre da leitura. Estamos a viver, a ser. Sozinhos ou com o autor e o autor connosco.

Não sei o que vou encontrar no artigo, lado a lado com estas palavras que estou a escrever, no monitor largo ligado ao computador. Uma metade para cada um, para mim e para o Miguel Urbano. A minha vivência filosófica-religiosa-política pode impedir o acesso ao génio de Pessoa, Ezra Pound, Hegel, Marx, Nietzsche, Freud, Sartre, Heidegger, Couto Viana, José Gomes Ferreira, Régio? Herberto Helder…, Saramago.

Não. Não deve. Poderia quase dizer o mesmo que diz Miguel Urbano do Livro do Desassossego, a propósito de José Saramago, de cujo Memorial do Convento, quando saiu, abandonei a leitura, findo o primeiro terço. Li, entretanto, meia dúzia de obras do autor de Ensaio sobre a cegueira, a quem reconheço o valor, e o Memorial aguarda a minha visita, com outra compreensão.

Detenho-me nesta apreciação de M. U., em que o segundo adjectivo não conta, relativamente ao primeiro, apesar do inextricável do labirinto pessoano:

Leio e releio páginas do Livro do Desassossego, fascinado mas fatigado…    …    …    …

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Frases

«Pessoa fascina-me e cansa-me. Leio por dever.»  Prevalece a fascinação.

«[…] colossal desarrumação e desassossego do escritor».

«O génio de Pessoa desemboca numa escrita caótica e difícil de acompanhar por leitores como eu.»

Essa insistência e a importância em Pessoa do seu mundo onírico e do estado de transição entre o sonho e o despertar lançaram-me numa incómoda viagem por dentro.

O mundo onírico e o estado de transição entre o sonho e o despertar: aqui parece estar Pessoa para Miguel Urbano. O sonho e o estar acordado. Há aqui uma certa desvalorização, acantonamento e menos preço pelo íntimo. Tudo o que se pensa, diz, escreve e fala vem do íntimo. Pessoa também é vigília e mesmo acordado sonha.

Sonhando, ou no torpor que anuncia o despertar, acabo sempre em meditação caótica sobre o que fiz e não fiz na travessia desassossegada de nove décadas…    …    …    …    …

«Vieira, nos antípodas como escritor». «Antípodas» traz consigo a ideia de oposição e Fernando Pessoa admirava o Padre António Vieira, por si justamente louvado, como o Imperador da Língua Portuguesa, num texto que comove quem o ler.

Temia a morte. Ora nega, ora sugere o contrário. Mas prestes a findar a sua breve passagem pela vida (47 anos), se alguém ousasse dizer-lhe que, transcorridos poucos anos, ganharia a imortalidade como escritor e seria colocado pela crítica mundial ao lado de Camões ou acima dele, chamaria louco e irresponsável ao autor da previsão.

A insegurança seria coisa dele; seguro de si, do seu valor estava. Fala de um super-Camões e é de si que fala. É assim que o entendo.

REVIVENDO O NÃO VIVIDO — Miguel Urbano entra, agora, no memorialismo, até «cretinismo parlamentar». Muito interessante. Tem toda a razão em pôr aqui estas memórias, que não o desmerecem nem ofendem ninguém, sem embargo de se poder entender o conselho dos amigos, no que respeita à referência final à companheira, mas disso é ele o melhor julgador.

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Morte, Deus, amor, sexo, alma, destino; «intransponível o muro que me separa da ideia e vivência do amor em Pessoa». Não somos Pessoa. De qualquer modo, em mim, não há este muro intransponível. Li as cartas de Ofélia, com muito gosto. Défice de sexo? Há mais mundo para além deste défice.

«Dos sonhadores do milénio -socialistas, anarquistas, humanitários de toda a espécie-tenho a náusea física, de estomago. Querem a superfície da vida por uma fatalidade de lixo, que boia à tona de água e se julga belo, porque as conchas dispersas boiam à tona de água também».

Pessoa, cujo pensamento estava aberto a todos os azimutes, nunca se interessou pelas ideologias. O parágrafo que transcrevo expressa bem a ambiguidade do seu posicionamento perante grandes questões do seu tempo.

 Paradoxalmente, a filosofia, nomeadamente a metafisica, mereceu-lhe um interesse absorvente, identificável na sua obra.

Não quero crer na verdade da classificação de «ambiguidade» atribuída a Pessoa, «perante grandes questões do seu tempo», nem na justeza do emprego de «Paradoxalmente», na relação com o que vai dito antes.

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Cepticismo ou realismo, mas…

O homem novo

Afinal, há raríssimas excepções. É a nossa luta e a nossa esperança. Para isso contribuirá a educação, a começar na família; continuada e mantida pelo sistema de ensino, com os seus vários intervenientes, e nas instituições religiosas e políticas. Nestas, por um jogo mais elevado, que sirva de exemplo e habitue ao respeito pelas várias opções.

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Volto ao que estava a fazer, ao meu a fazer, ou como soe dizer-se: aos meus afazeres.

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